Die Uhr der Großen Markthalle zeigte bereits nach vier Uhr nachmittags, doch es war immer noch glühend heiß. Der Pfeiler der Freiheitsbrücke ragte über dem Architekten auf, als wäre er der Eiffelturm; vielleicht trug er selbst das Werk des Meisters* in sich, weshalb dieser die Brücke so liebte. Einige Minuten lang sinnierte er über der Donau, während er auf die Universität zuging. Jeder Nagel, jedes Eisenblech war ein Freund. Die schlanken Stahlbögen wanden und bogen sich nach links und rechts, vor und zurück; was konnte es anderes sein als der alte Weidenbaum, der seine Füße – diese winzigen Gusseisenranken – ins Wasser hängen ließ, mit kleinen Blättern hoch oben und großen Vögeln, die still auf den Pfeilerspitzen saßen und für immer ruhten. Die Ranken wuchsen über die Baumkronen hinaus, und die stählernen Löwenzahnfallschirme des Geländers schwebten im orangefarbenen Himmel des späten Nachmittags, während der Wind von der Donau die Stadt liebkoste. Die Wurzeln der Brücke drangen tief in die dicke Kiesschicht unter dem Wasser ein.
Als der Architekt am Ufer entlangging, bemerkte er, dass die ganze Stadt unter die Brücke passte – von Palästen, Getreidespeichern und Rangierbahnhöfen bis hin zu den gestreiften Luftschiffen, die allesamt unter der Freiheitsbrücke hindurchschwebten. Selbst die Laternenpfähle, die sich himmelwärts streckten, bogen sich lieber zu einer Spirale, um sich nicht den Kopf zu stoßen. Der Architekt sollte für den nächsten Tag ein Modell anfertigen, doch nun stellte er fest, dass seine Schere, die für die Arbeit unerlässlich war, irgendwie oben auf einem der Brückenpfeiler gelandet war, und er machte sich ein wenig Sorgen um das Schicksal der eisernen Vögel.
Und die Welt schrumpfte um ihn herum, bis schließlich ein winziger Samen alles in sich einschloss. Der Herbst kam, der Winter, neue Jahre kamen, die kugelförmigen und die quadratischen, und dann das neue Millennium mit seinen vielen Nullen. Von Zeit zu Zeit betrachtete der Architekt es: Die kleine, in einem Kern eingeschlossene Welt wurde immer farbenprächtiger und war niemals zweimal gleich. Kaltes Blau und winterliches Grün, manchmal verzauberte Türkistöne, orangefarbene Sonnenuntergänge über Australien oder lodernde karmesinrote Sturmwellen, die zornig aufbrannten – beim letzten Mal leuchteten im tiefsten Schwarz strahlende märchenhafte Farben. Er konnte sich nicht daran erinnern, wann Lilís Kater Schnurrbart auf die Spitze des Palasts geklettert war oder wann die ferne Kuppel der Basilika über die Brücke geschwebt hatte, doch tatsächlich gab es für alles einen Grund. Ein älterer Architekt mit nun grauem Haar blickte ihm aus dem Spiegel entgegen.
*Gustave Eiffel
Mixed Media / Giclée-Druck / Versand
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